Chandelle

dans le noir, sur la table blanchie, trois chandelles brûlent. La puissance de ce paysage intérieur perce mes paupières fermées. Je suis sensible à ce qui s'infiltre finement en moi mais je ne le nomme pas. De cette table vide d'objets mais envahie d'ombres, le feu tripode m'exerce aux raisons tangibles. Le filtre sensoriel à peine coloré sur les veines devient de plus en plus fin et prend l'aspect d'une corolle vermeil. Je resserre les doigts de ma main gauche et je pince le bout des premières phalanges pour considérer l'épreuve rouge. Simultanément, les flammes effilées se balancent en volutes soyeuses. Elles aussi, elles résistent. C'est le paradoxe entre le désir et une exhalaison inflammable. Ma main droite affleure la plus haute des chandelles — une figure de proue ne se consume pas