sur les lèvres sèches les lettres espacées leur enveloppe nue dans le fond des traits imagés sous l'orage d'hier une promesse incolore entre quatre murailles l'obsession oblongue aux premières lueurs de conscience les failles se referment l'origine parvenue au e dans le o
« Elle, dans la chambre, elle dort. Elle dort. Vous [le vous implacable qui soit constate, soit maintient l'homme auquel il est adressé dans une obligation précédant toute loi] ne la réveillez pas. Le malheur grandit dans la chambre en même temps que s'étend son sommeil ... Elle se tient toujours dans un sommeil égal ... » —————— Maurice Blanchot, La Communauté inavouable
lundi 31 décembre 2018
samedi 29 décembre 2018
Réverbération
et en un frisson tout me prendre c'est l'expérience que font les funambules être une gelée poudreuse en soi et débordante sur le fil de nylon que tend la voix réverbération en série de sauts de tout le corps le temps indique la nuit lumineuse et l'imprévisible j'étais le désordre sans filet affectif je suis sans répertoire
vendredi 28 décembre 2018
Bang
j'ai écouté les yeux fermés ————— le mur du son me traverser
l'amande fraîche de mon oeil décline
mercredi 26 décembre 2018
Voyelles
O — Un brouillard troublant diffus
A la ronde peine l'Elan vital mais la main pleine
Ardente
— l'Esprit soulève les heures duelles forge l'Immanence
Enfin une transition
O c'est l'Insolence des lieux repliés où meurent les vieux mots
Un jour je suis une Autre une Aimable vérité
l'Autre nuit où je suis lanterne — je transparais
Infime photographie pour que sanglote le charme rayon Ultra-violet
O est l'Indéfini sur mon ventre le grain d'une ébauche Incompréhensible
Une grimace dans le miroir l'Inconnu vient et trébuche à mes yeux
Aux Entrailles se dénote le poème éprouvé de Rimbaud
A la ronde peine l'Elan vital mais la main pleine
Ardente
— l'Esprit soulève les heures duelles forge l'Immanence
Enfin une transition
O c'est l'Insolence des lieux repliés où meurent les vieux mots
Un jour je suis une Autre une Aimable vérité
l'Autre nuit où je suis lanterne — je transparais
Infime photographie pour que sanglote le charme rayon Ultra-violet
O est l'Indéfini sur mon ventre le grain d'une ébauche Incompréhensible
Une grimace dans le miroir l'Inconnu vient et trébuche à mes yeux
Aux Entrailles se dénote le poème éprouvé de Rimbaud
mardi 25 décembre 2018
Comme
Les faits convergent comme des signes, et les désordres du multiple se rangent comme les chapitres d'une histoire. L'imprévisible est prophétique, le conséquent est destiné. Des bouts de chemin insensés décrivent des cartes oraculaires. Les gouttes d'eau dans la mer se reconnaissent comme des soeurs. Plus elles se désassemblent et plus leur multitude les fond dans l'indistincte matière de l'océan.
L'intimité multiplie les miroirs, la solitude nous noie.
Emmanuelle Rousset, L'idéal chaviré
L'intimité multiplie les miroirs, la solitude nous noie.
Emmanuelle Rousset, L'idéal chaviré
dimanche 23 décembre 2018
samedi 22 décembre 2018
Écoute
passée par la lande du sentiment initial la passion en torpille des bras tendus jusqu'à la pointe des pieds sabre les sens en éclats je m'ouvre [ne m'écoute pas] derrière le coeur il y a des coïncidences électrisées l'illusion de la profondeur a ciselé le langage mes mains sentent le santal des mots décousus allusion tout près de ma bouche mon nom affleure la compagne aveugle il la regarde [ne m'écoute pas] l'autre nom veut l'étreinte des points cardinaux la compagne est au soir seulement elle imagine passée par un semblant de lumière
Nor
Maternal still,
without the caress that holds back flight
nor tenderness that traps,
nor submission and giving in, that little by little, smothers
Claudia Lars, Sketch of the woman of the future
without the caress that holds back flight
nor tenderness that traps,
nor submission and giving in, that little by little, smothers
Claudia Lars, Sketch of the woman of the future
mercredi 19 décembre 2018
Doucement
alors les bruits sourds font les échos on s'égratigne mais ça ne se voit pas les fleurs se cristallisent dans les embruns on conjugue le sort au nouveau monde toutes les images animées hurlent quand les pages se tournent les femmes ôtent doucement leur chemise à l'heure fixe du sommeil on se tient encore là dans nos yeux qui ne se voient pas et les hommes lisent ce qu'ils veulent savoir
dimanche 16 décembre 2018
— Con - traire
— Con - traire ! dit une voix argentine ; et pour la troisième fois.
Souvenez-vous-en, ou je vous tire les cheveux.
— Con - traire, reprit l'autre voix avec application.
Et maintenant, embrassez-moi pour récompenser mes efforts.
— Non, relisez d'abord tout cela correctement, sans une faute.
Emily Brontë, Wuthering Heights
Souvenez-vous-en, ou je vous tire les cheveux.
— Con - traire, reprit l'autre voix avec application.
Et maintenant, embrassez-moi pour récompenser mes efforts.
— Non, relisez d'abord tout cela correctement, sans une faute.
Emily Brontë, Wuthering Heights
vendredi 14 décembre 2018
Antichambre
quelle candeur, quelle épreuve [...] quelle répétition sonore quand la lune fuit
au dessus des points de vue comme un oiseau planeur
jeudi 13 décembre 2018
mercredi 12 décembre 2018
Plus
Je sentais remonter les aspects les plus impatients,
les plus belliqueux de ma personnalité.
Patti Smith, Glaneurs de rêves / Woolgathering
les plus belliqueux de ma personnalité.
Patti Smith, Glaneurs de rêves / Woolgathering
jeudi 6 décembre 2018
Réalité
en tours d'émoi à dépasser l'image la Réalité je m'échine mal entendue passablement l'indifférence du lieu rauque sous le pont d'écriture ma voix se baigne dans le vent prend feu à chaque marge entamée et la sueur vernie à m'en faire la peau j'ai dévoré toute la qualité d'amour
mercredi 5 décembre 2018
Bataille
Elle sait qu'elle accepte de ressentir avec violence la détresse pour sentir l'exaltation qui lui succède. L'une ne peut être séparée de l'autre. Le poète d'un pays célèbre pour ses cèdres l'a écrit avant elle.
C'est ce qu'elle comprend d'elle : le texte naît de la bataille contre l'enlisement dans le désespoir ; le livre s'origine dans le noir, se compose la nuit, dans son lit et dans le silence, avec l'espoir de faire une différence.
Mary Dorsan, Une passion pour le Y
C'est ce qu'elle comprend d'elle : le texte naît de la bataille contre l'enlisement dans le désespoir ; le livre s'origine dans le noir, se compose la nuit, dans son lit et dans le silence, avec l'espoir de faire une différence.
Mary Dorsan, Une passion pour le Y
lundi 3 décembre 2018
dimanche 2 décembre 2018
Petite
c'est la colère sans cesse c'est la colère qui vieillit. Petite elle prit le jour qui se coucha elle se réveilla essentielle à la nuit écourtée à la vie à la rime des impasses au coeur épais qui cacha le souffle. Petite mais éprise des mots qui bercent la colère ces mots vus dans les yeux levés vers les yeux mêmes du goût de l'autre et par de-dans l'échappée comme les adolescents dévoreurs les ventres pleins d'eau de suave de lambeaux aussi. Petite sans cesse une suite d'étreintes des parallèles sans âge et le vertige suivant le tourbillon
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